Premier récit de notre vie prénatale

Vous flottez. Les yeux fermés, les genoux relevés contre le sternum, les poings serrés. Vous flottez en suspension délicate, dans une bulle chaude, apaisante par sa familiarité, étroite, et donc rassurante. Vous tentez un étirement, votre main s’aventure vers l’avant, s’arrête au contact d’une paroi, pousse. Vos mouvements sont hasardeux, saccadés, vous flottez après tout dans cet entre-deux, plus proche du sommeil que de l’éveil. Continuellement bercé par le rythme du cœur qui bat au-dessus de vous, par le souffle des poumons à chaque inspiration, par le balancier du corps qui vous porte. L’écho d’une voix sourde et profonde se réverbère autour de vous et vous garde en alerte. Seuls des sons étouffés vous parviennent. Cette voix est plus forte que le reste. Elle résonne, titille la mémoire, construit les prémices d’un langage. Sous vos doigts, la paroi tremble légèrement, vous répondez à cette pression en poussant un peu plus fort. Et quand de nouveaux sons vous parviennent et attirent votre attention, vos doigts se referment. La tonalité, soudainement plus basse, vous a surpris. Vous identifiez quelques notes, des grelots de curiosité d’un monde hors de portée. Car vous n’êtes, après tout, pas encore né.